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Nace y muérete conmigo

                                                                                          .
para colmo variaciones de soberbia
matemáticas suicidas
entre tantos errores en los párpados

si le abrieras paso a mi cuerpo
mojada de inocencia
o si hubiera al menos
una comba de lejanas galerías
que se abrace a tu cintura
y te rodee de violetas 

pero julio en los límites del tiempo
asomó desde podridos caracoles
a dejarnos atrapados en la lluvia
como dos espantapájaros sin alma

y ya no aturde más la sangre
que pretendo todavía
ni nos tiemblan las palabras
que están solas por debajo 
de la noche

los gorriones se han tragado todo el cielo
y sin embargo nos miramos desafiantes
como todo lo que muere de silencio

¡ay! ¡desnuda mía! si tus senos asomaran 
detrás de tu cabello de muchacha 
y en mis labios de violento arroyo
al fin feliz como un llanto de la infancia
te dejaras llevar por la corriente. 


Mauricio Escribano

Imagen Igor Burba























                                                                                         .





Gabo Ferro - Lo que te da terror

                                                                                                                                       .









                                                                                                                                            .




Siglos de arena

                                                                                          .
Una momia es mi amante. En todo
encantamiento donde una pirámide
oculte una barca que vuela.

Dime entonces. Si arribaron las flores
que dejé en la tumba. Y al fin sigue
diciendo. Allí donde sea que tu alma
y la lluvia.

Di mi nombre otra vez y el conjuro
que despierta el amor debajo de la tierra.


Mauricio Escribano

Imagen Laura Makabresku

















                                                                                            .



De sangre

                                                                                          .
Ante el fuego firmé el juramento.
La luna a mi lado y a orilla del mar
un rosario de estrellas.

Su piel fue encendiendo en mi boca 
la firma. No pudo omitir la humedad:
Confluí con las olas.

Y di curso legal a su cuerpo 
dispuesto a cumplir el contrato
besándole incluso las letras pequeñas.


Mauricio Escribano

Imagen Alenapetite
















                                                                                           .




Che mi amor

                                                                                                                                       .
De tu mano escribí mi alegría. 

A contra reloj busque letras para 
terminar el poema. Revolví los cajones. 
Y hallé aureolas del cielo en las sábanas 
del viernes. 

Sin querer te quise. Inclinada sobre 
tu cepillo de dientes. Honestamente 
te quise. Aguerrido. Por vocación 
de asalto. Despanzurrado de risa.

Quizás fue destino o la arquitectura 
de tus pómulos. El rímel negro. 
Los pájaros africanos o el Manual 
Del Guerrillero. No lo sé. Pero te 
quise riendo. Y justo ahora me rio.

Por querer cambiar tu mundo me ahogo
de risa en la selva. Solo. Humilde. Rendido. 
Como se rinde un rebelde, con el pequeño 
privilegio de poder llorarte de risa.  


Mauricio Escribano

Imagen Alexander Shark
















                                                                                          .



Lluvia de flores

                                                                                          .
Rasgué la seda. Rompí el capullo.
Y me di a la fuga volando una
nube de flores. Eso lo recuerdo. 

Volví de la amnesia haciendo 
el amor con la flor de la melancolía.

Ahora llevo su ardor en las alas.
Del color de los labios que dejan
las rosas en los aviadores. 


Mauricio Escribano 

Imagen Hélène Desplechin


















                                                                                            .



Corazón

                                                                                          .
Las águilas gritan 
y ya nadie escucha al que clama 
entre los girasoles.

Sentime algo ingenuo.

La revolución necesita 
dentro de las venas del pueblo 
que corra la sangre. 

Yo mismo desciendo 
de los anarquistas.

Pero conozco otra bomba.

Y también el segundo 
en que viaja la onda expansiva
si todo guerrero se atreviera a aquello 
que tanto avergüenza al cobarde.

Tenemos que hacerlo.

Aunque nos hayan dicho
que eso no es de hombres:

<<Amar es el único verbo encarnado
que acciona la bomba profunda>>


Mauricio Escribano

Imagen Luca Conviti

















                                                                                             .



Miel de caña

                                                                                          .
De verdad que me gusta tu boca.
Su temperatura. La temeridad
que recorre el contorno y alude
directo a mis iniciales.

Por eso te beso. Primero lo hago.
Luego ya veremos si existen
grandiosas palabras después
de tus labios fatales.


Mauricio Escribano 

Imagen Jone Reed










                                                                                                                                       .




De alta montaña

                                                                                          .
allá en las alturas hay un pedacito nevado 
vecino a las nubes donde el unicornio 
y la primavera deshielan los bosques 
cuando nos besamos

imponiéndole al aire la temperatura
en que vuelan celestes gorriones
besando en la boca a las flores
que imitan tus labios.


Mauricio Escribano 


















                                                                                            .





Epifanía

                                                                                          .
Desentraño tu idioma. Con cada parpadeo
sumerjo en mí mismo la luz y su velocidad
sustrayendo al espejo el reflejo del tiempo
donde te encontraba.

Llevo días así. Rondando indomable
esta siembra de estrellas que embarcan
mis venas de amor forajido.

Ya todo me desborda. Si cepillo mis dientes
la espuma se llena de boca. Y una constelación
me sonríe brillando a trasluz de tu cuerpo infinito.


Mauricio Escribano 

Imagen Anna O


















                                                                                        .






Catrina

                                                                                          .
Cómo decirte que vivís
debajo de un sombrero.

Que alumbrás la casa
de los muertos
con tu lámpara de niebla
perdida en el lenguaje
de la escarcha.

Cómo decirte que estás loca
inconclusa para siempre
envuelta en lienzos
de furiosa telaraña.

O que tu amor no tiene pulso
sino la forma de un espejo
de indefensa geometría.

Cómo decirte que despiertes
si soltaré tu mano
cuando el sol esté saliendo
y todo desaparezca
entre las cosas terminadas.


Mauricio Escribano

Imagen Daniel Ojeda






















                                                                                                                                              .



Constelaciones

                                                                                          .
Enumero la nostalgia.
He sido niño. He sido joven.
Ahora soy alas.

Abro el surco entre los muslos
de la aurora
para sembrar mi palabra
en los canteros
y que florezca el relámpago
en la tierra.

Solo una nube seré de viejo.
La que desborde el poema
en tu ventana.


Mauricio Escribano

Imagen Isa Marcelli















                                                                                             .





Temblar

                                                                                          .
Aunque tengo un sextante 
que narra las olas
y apunta hacia el cielo 
de la poesía. 
Tú eres el único viento 
que llena mis velas 
de plumas.

No hay otro barco 
que pueda alcanzar 
a mis rojos halcones 
si a otras realidades 
deslizas mí antiguo navío. 

Y juntos, el mar y la piel, 
alzan vuelo.


Mauricio Escribano

















                                                                                              .



Maleficio

                                                                                          .
Ha montado su sexo sobre mi ataúd.
Porque entonces le nacen alitas
de azul muselina. Esfera y silencio.
Le divierte el silencio. Su erección.
Mi rugido. El dialecto de los monasterios.

No tiene bordes la luz de nuestros corazones.
Ni la sangre del texto que cae en racimos.
Ella canta a la cruz y a las piedras oscuras.
Al vacío le canta. A la perpetuidad de la lluvia
y el viento.


Mauricio Escribano

Imagen Laura Makabresku


















                                                                                             .



Circe

                                                                                           .
Algunos silencios crecen, llaman a la puerta,
entran sudorosos, como uno solo, gordo y estúpido, 
pero serio. El silencio habla poco o casi nada, 
pero duerme todo lo que puede.

Tú le gritas, lo golpeas, luego te disculpas,
te muestras elevada, echando humo por 
la boca rota: Lo observas como a un gato 
mal herido que vino a morir a tu casa.

Entonces siempre llueven chispas 
y caen cenizas sobre tus alas de estruendo.

Miras tus libros apilados contra la pared,
viejos amigos con los que ya no conversas,
buscas tu rímel, tu lápiz de labio, le metes
colorete a tu corazón triste, para que el silencio
domine tu cintura y te toque los senos.

Hasta que por tu mejilla vuelve a rodar
una lágrima negra (mientras el silencio 
se te mete en los huesos), y bates tus alas 
frenética, sin poder levantar vuelo.


Mauricio Escribano

Imagen Katia Chausheva

















                                                                                                .



Subterranea

                                                                                           .
Solo bajo tierra
este amor sigue intacto
como el cuerpo de un santo.

Oculto en una tumba
de prohibida transparencia
sin otro lugar donde 
encontrarnos.

Un mismo amor alojado 
en las arterias de la noche
celebra su plutónica victoria.

Así en tu boca pálida
beso la ranura del silencio
mientras mis manos 
desnudan el sepulcro.


Mauricio Escribano

Imagen Laura Makabresku 




















                                                                                            .



Después de hora

                                                                                          .
Íbamos a acercarnos sin 
preocuparnos demasiado
o quizás hablando en voz baja
como si corriéramos peligro.

Cruzaríamos un puente
de magnolias afligidas.

Yo le dije a la aurora que te traiga.

Solo quería estar a un milímetro tuyo
darte un pájaro en la mano
verte salir volando.

Ahora ya no sabré si existes
o si las flores que llevaba
tenían ganas de estar solas
en alguna ventana sin memoria.


Mauricio Escribano 



















                                                                                            .



Acercarnos

                                                                                          .
Y yo que venía de ser imaginado
vi que eras algo cierto. Y que proponías
con tus manos, que tu pelo perfumaba,
que tu boca quería de manera diferente,
y que tus pechos le apuntaban sus fusiles
a mi pecho, ya agotada tu paciencia,
dispuesta a atravesar mi lenguaje
con tu lengua


Mauricio Escribano

Imagen Katia Chausheva


















                                                                                           .



Germinar

                                                                                          .
Nosotros 
no nos evaporamos
en esta tristeza 
por nada.

Lo hacemos 
para exhalar un ángel 
que excede la muerte
y ahonda 
en lo interminable.

Somos jaulas 
que se parten 
con el tiempo. 

Portadores 
de un amor 
que abre sus alas.


Mauricio Escribano 
















                                                                                            .



El aviador

                                                                                          .
Siempre fue lo que creía.

La pupila ha de enterrarse
en lo más hondo de una estrella
si se quiere reflejar sobre la tierra.

Sin embargo en el basalto
de un amor impenetrable
terminé con mis creencias.
    
Yo la amaba.

Gasté mis ojos amándola
en lo más alto
donde nadie la veía.

Y la amé en punta de pie
como ama brutalmente la ternura.

Por lo demás
aún quedan restos
de pestañas en el viento
y mis ojos que cayeron a la tierra.


Mauricio Escribano

Imagen Marta Navarro


















                                                                                              .



Crepúsculo

                                                                                          .
No sé cómo lo hago
no lo pienso.

Pero de algún modo mi mano te toca
se posa en tu hombro
y bailamos de espaldas
mientras bailamos con otros.

Lo que queda de la noche
aún insiste en la mañana
cuando los diminutivos se agigantan
y te veo armada de sexo
con las manos mojadas.

Ahora podremos
estar en paz con los errores.

Ya vimos la estadística.

Seguiremos muy juntos
así separados
viviendo de espaldas.


Mauricio Escribano 

Imagen Antonio Palmerini














                                                                                           .



Baba de unicornio

                                                                                           .
Tuve que salir corriendo
empezar de nuevo lo que aún no termina
volver a limpiarlo todo
meterme en una cueva traslúcida
a rescatar un caballo mío
regresar en moto abrazados
cuidarte de un perro que habla y después muerde
encontrarme en el presente con el pasado
dar vueltas las cosas
palpar la luz hasta que el diablo aparezca
tener una erección cuando estaba tranquilo
y volver a barajar para ver qué cartas me tocan
justo a mitad de la vida.


Mauricio Escribano

Imagen Jone Reed
















                                                                                               .



De perfil

                                                                                          .
no me dejaste ver
pero lo vi casi todo

tenías un gato que saluda
botellones traslúcidos
un corsé abierto
cohibiendo tus costillas
para que nunca olvides la burla de la infancia.

como dije
vi ese gato que saluda entre dos mundos
(el tuyo y el mío)
te vi un ojo arañado
los labios despintados
un chicle amarillo
marcando el lugar donde enterraste el fuego
y el pelo recogido como un lujo solitario.

todo daba la impresión de estar bajo la lluvia
la cama dormida 
un pulmón que se traga los besos
algunas pelusas de flores en duda
la foto de mamá fumando de costado
tu boca de Pink Floyd 
y una cajita de llorar sobre la mesa.

no supe qué decir ni quiero ahora 
seguir enamorándome en tu angustia
-tengo una sensación de cachetazo 
ardiendo el pómulo en la cifra de la noche-.

será que tu otro ojo
no sabía nada de lo nuestro
y solo espiaba mi sombra 
contra el piso.


Mauricio Escribano

Imagen Diane Powers

















                                                                                              .



A ciencia cierta

                                                                                          .
Si en la piel del humo yo te invento
tú te conviertes en hoguera.

Si con vocales de ceniza
yo te invento una partida
tú te conviertes en el viento.

Incluso si a veces 
mi lenguaje es como el agua 
tú te escurres desnuda entre mis dedos.


Mauricio Escribano



















                                                                                         .



Habitante del viento

                                                                                          .
Es natural que muerda
algún párrafo
y una gacela taciturna
desaparezca.

He llegado a poseer
la soledad ardientemente
y ocurre que mi lengua
se dilata
en su boca perdurable.

Ya tan cerca estoy
de tener fauces
que oculto mi rostro
en australes arboledas.


Mauricio Escribano


















                                                                                           .



Laberinto

                                                                                          .
Seca ramas de sauce entrelazadas.

Serán coronas de lluvia. También llena
bolsas de viento. Esconde en un jardín
abandonado sus muñecas sin cabeza.

Para ella el sol es solo una araña
que teje el rocío. No sabe que se reza
a sí misma. Ni que es tan bella
su absurda penitencia.

Su madre le arroja cosas para que se vaya
y ella queda atrapada en medio de ilusiones.
Está asustada. Querría ir a cazar una
mariposa.

Yo la amo muchísimo. Si supiera cuanto la amo
flotaría sobre el césped. Recuerdo una noche.
La seguí hasta un lugar que decía ser seguro.
Justo allí nos aguardaban los tigres del hielo.

Nunca sabremos cuándo terminará todo esto.
Su madre está muerta. Sin embargo la aconseja.

Ahí viene. Otra vez trae en la red un dragón
creyendo que es una mariposa. Su madre le dijo:
“hacele creer a cada hombre que te gusta mucho”.

Y ella ya no sabe si seguir obedeciendo
o cortarle la cabeza a otra muñeca.



Mauricio Escribano

Imagen Polina Washington

















                                                                                          .