Aquí

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en ese estuche cerrado 
como mis párpados
guardo las tardes oscuras 
de invierno

y en esa silla 
que abandonó tu espalda
ardo de frío 
por todas partes

la noche llega 
y un perro negro 
ladra a mi puerta

en ese estuche 
sobre esa silla 
en esta noche

un hombre solo 
con su memoria 
se van borrando


Mauricio Escribano 

Imagen Miguel Buenaventura

















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