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Santa paciencia

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                  .            

                     
Podría permanecer de pie
en esta esquina y como tantas
cosas inútiles quedarme aquí
hasta adquirir el aspecto de un vago.

La idea es geométrica. Envejeceré
divagando hasta la locura y reduciré
mi vida al cálculo infinito de encontrarte.

Así que por favor ahórrame eso
–solamente eso- O seguiré de pie
en esta equina cuando llegue la noche.
Mauricio Escribano

 Imagen Katia Chausheva 













                                                                                                .

Soltar

                         .


                                                                                             .
“Si uno pudiera ser un piel roja, siempre alerta,
y sobre un caballo que cabalgara veloz, a través del viento,
constantemente estremecido sobre la tierra temblorosa,
hasta quedar sin espuelas, porque no hacen falta espuelas,
hasta perder las riendas, porque no hacen falta riendas,
y que en cuanto viera ante sí el campo como una pradera rasa,
hubieran desaparecido las crines y la cabeza del caballo”.


Franz Kafka


                                                                                               .


Si quieres volar déjate caer
porque no hay nada de que agarrarse
absolutamente nada de que agarrarse
y eso, la nada, es la libertad.


Mauricio Escribano



                 .

Bajo el agua

                  .
                                                                                         
Quisiera prescindir
de esta lluvia en contra mío.
Supongo que la carta
se ha mojado.

 Llueve
sobre las cuerdas
pensativas de tu pelo.
Silenciosamente
la tarde está lloviendo.

A perpetuidad
como querías.
Mauricio Escribano

 Imagen Katia Chausheva 










                                                                                   .
                   

Acta de invierno

                                                                                                                  .


Aquí dentro nos olemos como bestias, nos amamos
como bestias. Somos lo que el otro necesita. A veces
vos llorás sobre mi piel y yo me convierto en un pez globo.
Otras lo hacemos al revés en un trapecio. Y de pronto
nos caemos. Nos desconocemos por completo. Somos lo
que el otro no sabe. Y me pregunto cómo puede ser que
siempre vaya a dar contigo. O mejor dicho. Con la palabra
que atraviesa. Quizás desde la infancia nos ladre un perro
triste. Lo oiremos en los huesos. Nos pondrán sobre la mesa
pedacitos de nostalgia. Un acta de invierno con sus mandarinas
negras. Y por ahí habrá un poema incontenible anunciando que
hallaremos diagonales para el mito. Es decir que vos llorarás
sobre mí y yo respiraré bajo el agua.
Mauricio Escribano











                                                                                                                                   .




Apenas tiempo

                                                                                                                 .

Ahora todo me convida con la luz
y la luz levanta vuelo como antes
cuando era tuya cada estrella
y a donde iba te llevaba al lado mío
sin que estuvieras tu presente.

 Será que ahora ya soy parte de mi historia
o sea el testigo vivo de mi muerte
y es necesario que lo diga, que se
lo extraiga con prudencia a mi memoria.

He sido tuyo. Anduve por tu sangre
enredadora. Forje con ramas húmedas
el fuego tras la lluvia. Ni aquel gigante
submarino me detuvo. No podía
respirar fuera del agua. 

 He sido tuyo lo confieso. Olvide 
a la que me amaba con lágrimas de trigo, 
rechacé caderas de sirena, hembras 
de nuca abrillantada y paganas afluencias. 

 Recorrí tu cuerpo entero sin tocarte. 
Enamorado de tu melancolía. No me arrepiento. 
Aunque ya soy ese hombre que encontraste 
en un poema pensativo y hace tiempo estaba
triste. Inmóvil mía. 

 He salido de tus ojos. He brotado entre salmones. 
Y si ahora te menciono es porque sé de dónde vine
a dar conmigo.
Mauricio Escribano

 Imagen Katia Chausheva














                                                                                                                                 

                                                                                                           .

Latiéndonos

.


…pero quien la detiene a la fantasma,
quién distrae a la fatal?

Estar, estamos,
le ocupamos todo el día al día;
trabaja todo el tiempo el amarse nuestro,
no se da tregua esto de dar y tomar.
Vida, por donde se la mire, vea;
vida y presente y fragor y no cesar.
Que no se le ocurra descubrirnos
a la jefa del tiempo,
ni bajar el pulgar ni cantar suficiente.
Y si nos ocultamos
si escondemos el fueguito de nosotros
y decimos: “no están, salieron”?.


Marcos Silver


Imagen Katia Chausheva
















                                                                                                                                     .
                 




Itinerario

.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y
cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese
pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en
una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.


Julio Cortázar
. Imagen . Oleg Andreev






                                                                                                                                 .




A mares

.


Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.
¿ De qué me servirán mis talismanes:
el ejercicio de las letras,
la vaga erudición
el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte
para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad,
las galería de las bibliotecas
las cosas comunes,
los hábitos
el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo,
es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por la ventana,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor:
la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria
el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías,
con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.


Jorge Luis Borges
Imagen . Maren Klemp







                                                                                     
                                                                      .




                    



De la cabeza

.
A veces me haces ver que todo es fácil
un gato rojo rayando el aire con sus garras
tu cabello en llamas
las habitaciones sin puertas
dejando entrar el agua para el té
tu sillita gastada ese trono ineludible
todo puede ser de la misma piel
bajo tus manos.

A veces una galaxia
de murciélagos y manzanas
gira en torno a tu casa
y más allá de tu jardín no existe nada.


Mauricio Escribano
PH .  Ana O.







                                                                                                                                      .





Ante mis ojos

.

Tiene la medida de mi sueño
los ojos de mi infancia
ama lo que yo amo
lo que no retorna
lo que no llega todavía
se levanta en mis párpados
y de ahí hace volar sus sueños
Se desplaza y permanece
siempre es ella en todas partes
saludando al universo
Llena todos los días del mundo
y aún no nace porque no tiene fin
La encuentro en el silencio en la absolución
pero ella está dispersa respirando en todo
Si algún día llego a penetrar su alma
le daré vendimias de su cuerpo
el hombre el pasto la niebla.


Homero Aridjis
PH . Nishe






                                                                                                                                 .





Vos conmigo

.
Ya no tengas miedo.
Sé que estás detrás de la puerta
veo tu vestido, es el sol quien te está pulsando.
Escucha: son violines, bandoneones,
sueños que se esfuman en tu vientre,
arropes, almizcles encantados,
un céfiro de polen dedicándole amapolas
a nuestro jardín invisible.
Ven, no resbales en las sombras,
encájame en el chakra de tus ojos,
florece para mí, muñeca rota.


Mauricio Escribano
PH. Antonio Palmerini









                                                                                                                                      .




No lo saben

                  .

Se paran en un hilo
se disfrazan de muñecas
de ángeles con cuatro alas
desenroscan sus cabellos
en altares de pureza.
Arrojan mariposas en mi vino
me regalan huevos de luna divisoria
se ordeñan las pupilas para alimentarme.

 Son todas como los días futuros
hornacinas colocadas en hilera.
Se postran a rezar, se aprenden
de memoria mi tristeza, que estuvo
viajando donde ignoran.

 Son sexuales, granadas de miel
encandilada, aventuran sus bocas
con fresias y rubíes, se quitan
el corpiño, bajan al ras de la tierra
sus espaldas, para que las monte
como a estatuas de mármol,
como a novias blancas de pimpollos
extraviados. 

 Ponen de rodillas sus melenas enervantes, 
clavan sus tacos altos allí donde otros mueren,
presumen como estrellas a la hora
de decir "nosotros", sin saber de mi agonía.
Ríen definitivas, haciendo girar mi nuca
entre sus manos, respiran de mi boca
el misterio que yo ahogo. 

 Se alimentan de mi espasmo, contraen 
sus pezones, para que ya no te busque, 
para que ya no me arrope en la torre más alta 
a palpar tus señales. Envidian tu sepulcro,
que te extrañe en todos los idiomas,
que te busque en todos los infiernos.

 Vuelven y me dejan liebres en el pecho,
tintineos de oro intacto, no piden días,
no piden hijos, no piden nada. Solo
quieren al poeta. Verlo sangrar irreparable,
aunque no sepan, aunque no entiendan,
que yo he muerto de vos en otro lado.


Mauricio  Escribano











                                                                                                                                 


                .




Del revés

.


Quedarse así
tan donde nada
tan donde nadie
tan donde nunca.

Escuchando el estrepitoso
aletear de una mariposa
como si el amor fuera un tren
que pasó a toda maquina
sobre tus costillas.

Quedarse así
tan de repente
tan para siempre
tan difunta.

Con lo poco
que dura la vida
y lo mucho
que me amabas.
Mauricio Escribano














                                                                                                                                   .

              .



Amor de los amores




Un amor más allá del amor
por encima del rito del vínculo,
más allá del juego siniestro
de la soledad y la compañía.

Un amor que no necesite regreso,
pero tampoco partida.
Un amor no sometido
a los fogonazos de ir y de volver,
de estar despiertos o dormidos,
de llamar o callar.

Un amor para estar juntos
o para no estarlo,
pero también para todas las posiciones intermedias.
Un amor como abrir los ojos.
Y quizás también como cerrarlos.


Roberto Juarroz



. Imagen. Marc Alhadeff



.

Rite de sang

.


Te doy mi sangre.
Desnudo entre las amapolas.
El feroz cumplimiento de los relojes
detenidos en una hora fantasma.
La sala de espadas vacía.
Principio del formulario. Yo quiero ver sangre.
Divisar el número de santos que irán a la guerra.
Los animales, los abuelos, las rosas.
Afuera está triste. Me fotografía la muerte.
Sangre de magnolias. Sangre de violetas.
Necesita la tierra.
Un pianista en medio de la fiebre.
La luna. Un tigre negro para que bailemos.
Para volver a mirarte entrando en la gruta.
Para volver a mirar a través de las gasas del cielo.
El roce esperable del viento no obstante mi canto
a las incitaciones.
He roto la fama del diablo y soy el peregrino.
Me duele la victoria. La atroz sinfonía de legiones.
La estafa. Ese ajenjo en mi última ventana.
El hierro del mundo en mis huesos
oxidando al ángel.
Serpentinas para el ángel de alabastro
que miró a la medusa de frente
reventando la piedra por dentro.
Sus alas sangrantes son nuevas.
Dorado es el borde de lo inexplicable.
Porque al final del inventario. La fruta.
Recorrer el contorno de la fruta. Tu cara.
Brotando de un sueño de botellas
al hundir mis dedos en el fondo
de tu cabellera. Hasta tocar la aurora
donde algo está temblando de luz.
Un lirio mordido.
Un hombre en tu cuarto de fuego
brillando como agua de oro.
Una esquina de perros cercando los pasos.
El olor de la lluvia.
Luego un siete de soles en las arboledas.
Y mi cicatriz. Como cualquier cosa
que volvió del crepúsculo.
Una cicatriz de águilas inmóviles.


Mauricio Escribano
Imagen  .  Laura Makabresku




.

Lejos más te quiero





Quise tocarla en clave del mayor sol
pero ella -experta en fugas-
saltó las alambradas del pentagrama y voló.
Quise con abordaje de terciopelo
atender la sed y el hambre de su carnalidad
pero ella -atrapada en un claro de luna-
presentó la espalda y voló.
Quise afinar, poner de acuerdo tono ritmo color
pero sus cuerdas viajaban otras latitudes
y de sus vientos mejor no hablar.
Recuerdo, sí, y cómo
los truenos degolladores de la noche
que disparaba el timbal que Dios sabe
quien puso en escena;
y la sábana negra también que -siempre dije-
no presagia nada bueno.
Cierto, real y arde el “se mira y no se toca”
de la querida, así, de cara a la nada;
a cincuenta centímetros de mí,
a cien kilómetros, a un siglo de mí.
Nada más resta cruzarme de vereda
y bajo bajito ponerme a silbar.


Marcos Silber


. Imagen . Jolie Clifford

Gotán





.

Agua cósmica

.

Concédeme tu orilla
emerge indetenible agua de río,
tócame, cierra las heridas.

Pronuncia mi nombre
en el altar de los silencios,
profánalos.

Deslúmbrame de fuegos
hazme tu ceremonia
descorazonada y asesina.

Ovula este misterio de cayena
salívame los dedos,
ensáñate amor mío.

Mientras te llevo entre mis dientes
que destilen tus pezones
gotas de laberinto.




Mauricio Escribano




.

Misterio de empedrado


No soy quien escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.

No soy quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.

No soy quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.

No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.



Oliverio Girondo



. Imagen. Peter X. Eriksson



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