Entre tus ojos y el crepúsculo

                                                                                         .

Vos mirando el andén desde una ventana
con poca memoria. Otra vez tus ojos 
partiendo desde agosto en ese tren que va 
a la luna y es algo así como estar triste.

Te me vas ahora, sin prisa. Igual que un 
caracol que llora sus caminos. Los trenes 
son embudos, microscópicos finales.

Yo hablaré con el crepúsculo. Tendré 
la costumbre de arrinconar mi boca 
en la escama del vino. Cada vez más
me quedaré con esta piedra de melancolía.

Vos me la regalaste. Mientras leías 
con los dedos los hilos de la lluvia. 
La guardaré inaudible hasta que seas 
vieja y en un delirio me la demandes.

Mauricio Escribano 

Imagen Oleg Andreev

                                                                                           .

Ríos sin luz

                                                                                          .

Todo lo que hace
comienza con soledad
y termina con soledad

Noche tras noche
un tigre blanco
desciende del Himalaya

Y ella lo acaricia
mientras la devora.


Mauricio Escribano

Imagen Oleg Andreev

                                                                                                   .

Itinerario

.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores

blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,

te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,

voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y

cintas que dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma, que seas

precisamente lo que viene detrás de tu mano,

porque el agua, considera el agua, y los leones

cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,

y los gestos, esa arquitectura de la nada,

encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,

pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese

pelo lacio, esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino

es también la luna y el espejo,

busco esa línea que hace temblar a un hombre en

una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortázar

. Imagen . Oleg Andreev

                                                                                                                                 .