La llegada

                                                                                          .

Llegaste de un pasto gris de catarros 
y tristezas, buscándome a tientas
con tus manos sucias, y esa tos 
que te obsesiona con la duda.

Yo vi que en tu pelo había papel soñado
y plumas de tormenta. Tenías el sabor final
de lo infinito. Tan desnuda de amor bajo la hiedra 
que tus pezones germinaban en mi boca. 

Nunca sabré si me amabas o te abría 
mi temperatura. Quizás fue instinto de llanto. 
No lo sé, me confundiste. Quizás querías un poeta 
y no un enamorado.


Mauricio Escribano 

Imagen Laura Makabresku

                                                                                         .

Los lindes de la luz

                                                                                          .

Llueve, y vuelvo a vos, a tus ojos vendados
que no cicatrizan, a tu boca inaudita,
a tu ángel que está en rebeldía.

De tu mismo silencio diseño una lágrima
en papeles de memoria, y vuelvo a vos,
a tu envoltura, a tu pie de cubica vigilia,
a tu sangre irreversible. 

Porque contigo yo fumaba mi tabaco 
de toscos girasoles, y contigo erraba el cielo 
en tu piel de golondrina.

En mis bolsillos aún se escuchan campanadas.

Salí a buscarte seda entre larvas de la luz
y únicamente hallé una fiebre de cristales.

Soy ese hombre que ha vivido en el bosque
de los sueños, el primitivo que ahora vuelve 
con el viento en una mano. 


Mauricio Escribano 

Imagen Katia Chausheva

                                                                                            .

Nace y muérete conmigo

                                                                                          .

para colmo variaciones de soberbia
matemáticas suicidas
entre tantos errores en los párpados

si le abrieras paso a mi cuerpo
mojada de inocencia
o si hubiera al menos
una comba de lejanas galerías
que se abrace a tu cintura
y te rodee de violetas 

pero julio en los límites del tiempo
asomó desde podridos caracoles
a dejarnos atrapados en la lluvia
como dos espantapájaros sin alma

y ya no aturde más la sangre
que pretendo todavía
ni nos tiemblan las palabras
que están solas por debajo 
de la noche

los gorriones se han tragado todo el cielo
y sin embargo nos miramos desafiantes
como todo lo que muere de silencio

¡ay! ¡desnuda mía! si tus senos asomaran 
detrás de tu cabello de muchacha 
y en mis labios de violento arroyo
al fin feliz como un llanto de la infancia
te dejaras llevar por la corriente. 


Mauricio Escribano

Imagen Igor Burba

                                                                                         .

Gabo Ferro - Lo que te da terror

                                                                                                                                       .









                                                                                                                                            .

Che mi amor

                                                                                                                                       .

De tu mano escribí mi alegría. 

A contra reloj busque letras para 
terminar el poema. Revolví los cajones. 
Y hallé aureolas del cielo en las sábanas 
del viernes. 

Sin querer te quise. Inclinada sobre 
tu cepillo de dientes. Honestamente 
te quise. Aguerrido. Por vocación 
de asalto. Despanzurrado de risa.

Quizás fue destino o la arquitectura 
de tus pómulos. El rímel negro. 
Los pájaros africanos o el Manual 
Del Guerrillero. No lo sé. Pero te 
quise riendo. Y justo ahora me rio.

Por querer cambiar tu mundo me ahogo
de risa en la selva. Solo. Humilde. Rendido. 
Como se rinde un rebelde, con el pequeño 
privilegio de poder llorarte de risa.  


Mauricio Escribano

Imagen Alexander Shark

                                                                                          .

Lluvia de flores

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Rasgué la seda. Rompí el capullo.
Y me di a la fuga volando una
nube de flores. Eso lo recuerdo. 

Volví de la amnesia haciendo 
el amor con la flor de la melancolía.

Ahora llevo su ardor en las alas.
Del color de los labios que dejan
las rosas en los aviadores. 


Mauricio Escribano 

Imagen Hélène Desplechin

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