Mares salvajes

                                                                                              .

hay un mar a orillas de tus pies
    allí pesco la luna 
con cada palabra que enciendo 
dejándola arder en tu boca
    de eso se trata el amor
de embarcarse errante en la noche
    y con las sabanas a flote
navegar tu cuerpo sin brújula


Mauricio Escribano

Imagen Sara Robin

                                                                                                .

Ahí

                                                                                              .

detrás de esta casa corre una ruta
    aquí los libros tienen ojos
los helechos trepan las paredes
y la muchacha es inocente
    la luz le entra por la boca
cuando ríe
    a veces los pájaros se lastiman
contra las ventanas
    no le importa sentirse mal
    repito   la muchacha es inocente
    tiene una mano de cobre bajo la axila
y la otra hendiendo su entrepierna
    ella sabe que estoy acá
mirándole los dientes
mientras le tuerce el cuello 
a una paloma
    temblorosa porque sangra 
en primavera
    escuchándola en las noches
vagar en soledad
como una niña nocturna
    repito   no le importa sentirse mal
    ella sabe que estoy acá
    mi tarea consiste 
en ser el hombre de su casa



Mauricio Escribano

Imagen Sara Robin

                                                                                             .

Lila

                                                                                      .

tu nombre 
andaba perdido
siguiéndome 
por todas partes

y tuve que llevarlo 
conmigo

quizás un poco 
porque quise
y otro poco 
de tanto nombrarte


Mauricio Escribano 

Imagen Sara Robin

                                                                                       .

Loxodromia

                                                                                      .

Se han burlado de mi muda valentía,
han dicho que era fácil treparse
a un hongo de labio suave, que cualquiera
estrella un beso contra un pájaro, y muerde
peces rojos en tus pechos desbordados.
Me acusan de haberte convertido
en una lluvia imaginaria, andan
en mi búsqueda, hablan de mi insomnio,
y asan liebres en la noche, pidiendo
tu piel nacida en marzo.
Para ellos tengo trampas forestales, manos
que doblegan maquinarias, oscuras luces
de filo inmóvil, capaces de hacer tiempo
como lobos en la sangre.
Vienen por mí, pero quieren mi zafiro,
la tinta de mi memoria tatuada en el vinilo
de tu nuca, te quieren a ti, que te arrepientas
hasta desnudarte, levantarán cruces,
encenderán árboles, querrán quemarte
sino renuncias a lo nuestro.
Ya se construyeron hombros
parecidos a los míos, fuegos surrealistas
para que no me extrañes, te dirán
que el amor es un hueso que sueña.
Les dirás que soy un hombre solitario,
que vivo al sur junto a la infancia,
que se den prisa en volver entre tus cosas.
Ellos no saben que yo aprendí de ti el arte
de la magia, te verán niña, diles
que te arranquen de mis ojos, que me caigan
como bestias cuando duermo, que tu estarás
a salvo si me matan.
Se darán coraje mutuamente, apuraran el paso
por vengarte, y cuando vengan, yo ya estaré
llegando para calmar tu boca inmensa.


Mauricio Escribano 

Imagen Sara Robin







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