Al borde del mundo

                                                                                                                         .

el verano ya era inmóvil
toxicómano
con su rostro de alcanfor
aspiraba flores rojas
tras un silencio de cigarras

la calle nacía de mí
quién sabe hacia dónde
y una nube daba pasos
de agua baja

sólo la voz dulce de un ángel
acampaba en la hierba
o eran novios diciéndose membrillos
en los labios

esa noche fui ofuscado 
por mosquitos muy llorones 
y así me dormí en el aire
yendo a ser pájaro


Mauricio Escribano 

                                                                                      .

Lo que dura la noche

                                                                                           .

Es una puerta sufrida
la que aún derrota mis manos.
Una puerta y su más allá irremediable.
Un orden de criaturas inmóviles
donde una lámpara triste
le aplica luz a mi sangre.
No había nadie esperándome.
Allí me he dormido borracho
sin que nadie responda al silencio
(como un discreto borracho)
supervisando en la puerta
su antiguo abrirse en tus manos.


Mauricio Escribano

                                                                                            .

Amor de los amores

Un amor más allá del amor

por encima del rito del vínculo,

más allá del juego siniestro

de la soledad y la compañía.

Un amor que no necesite regreso,

pero tampoco partida.

Un amor no sometido

a los fogonazos de ir y de volver,

de estar despiertos o dormidos,

de llamar o callar.

Un amor para estar juntos

o para no estarlo,

pero también para todas las posiciones intermedias.

Un amor como abrir los ojos.

Y quizás también como cerrarlos.

Roberto Juarroz

. Imagen. Marc Alhadeff

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